Глава 17, в которой сэр Ланселот приобщается к энергии Ши и повторяет ошибку махараджи

Приз­на­юсь, что от слов на­чаль­ни­ка у ме­ня по­бежа­ли по спи­не му­раш­ки. Это бы­ло так­же не­веро­ят­но, как ес­ли бы я уви­дел, что кам­ни вдоль ал­леи на­чали петь. Хо­тя, стоп… На­до взять се­бя в ру­ки и дос­лу­шать до кон­ца. Всег­да дос­лу­шай до кон­ца, ибо кон­цовка мо­жет ока­зать­ся сов­сем иной.

— На­де­юсь, ос­но­вания для по­доз­ре­ний вес­кие? — спра­шиваю я, рас­смат­ри­вая по­вер­хность сто­ла.

Грин­грасс бро­са­ет на ме­ня взгляд. Эта­кий пус­той взгляд, не ли­шен­ный, впро­чем, снис­хо­дитель­но­го лю­бопытс­тва.

— К со­жале­нию, да.

В его ру­ках тот­час по­яви­лось нес­коль­ко кол­догра­фий: по­хоже, он дер­жал их в кар­ма­не смо­кин­га. За­тем Грин­грасс спо­кой­но со зна­ни­ем де­ла кла­дет пе­редо мной од­ну из них. Я прис­мотрел­ся. На ней за­печат­лен вы­сокий нем­но­го плот­ный муж­чи­на лет со­рока с не­боль­ши­ми чер­ны­ми ба­кен­барда­ми. Одет он был в уголь­но-чер­ный фрак с бе­зуп­речной ба­боч­кой.

— Это князь Ва­силий Уру­сов, рус­ский бо­гач и пу­тешес­твен­ник. И од­новре­мен­но — че­ловек, не­пос­редс­твен­но свя­зан­ный с Ох­ранным от­де­лени­ем.

— Ре­зидент? Или ко­ор­ди­натор?

Я при­щурив­шись, смот­рел на его прон­зи­тель­ные чер­ные гла­за. Ма­лень­кие, как два тре­уголь­ни­ка. Как и у мно­гих лю­дей на­шей про­фес­сии, они, ка­залось, жи­ли са­ми по се­бе. Вот че­ловек улы­ба­ет­ся — а гла­за смот­рят вни­матель­но и нас­то­рожен­но. Он грус­тит — а гла­за все та­кие же вни­матель­ные и бесс­трас­тные.

— Вер­бовщик, — по­яс­нил Грин­грасс. — Его за­дача — вы­ис­ки­вать кон­такты, лю­дей, с ко­торы­ми рус­ские мо­гут по­пытать счастья. Точ­нее, оце­нить: го­ден или не го­ден для вер­бовки.

— По­пал­ся? — уточ­нил я, по­нимая, что сей­час нуж­но ло­вить каж­дое сло­во.

— Та­ких обыч­но и не пря­чут, как вы зна­ете, — мах­нул ру­кой Грин­грасс.

Что вер­но, то вер­но. Та­ких, как этот Уру­сов, ма­ло кто скры­ва­ет. Что он вер­бовщик зна­ют мно­гие. Сек­ре­тами осо­быми сам не вла­де­ет. Арес­то­вывать его не за­чем — по­ди, пи­ши объ­яс­не­ния рус­ско­му по­соль­ству, за что сца­пали их под­данно­го. До­каза­тель­ства? А ка­кие до­каза­тель­ства? Что­бы предъ­явить до­каза­тель­ства на­до рас­крыть на­ших аген­тов, а ко­му оно на­до?

— Те­перь смот­ри­те. — На­чаль­ник из­влек но­вую пор­цию кол­догра­фий и ак­ку­рат­но раз­ло­жил их пе­редо мной. Смот­ри­те, вот пер­вый сни­мок: Блиш­ви­ки в те­ат­ре вмес­те с Уру­совым.

Да, чис­то сра­бота­но. Изыс­канное те­ат­раль­ное ло­же бе­ну­ара ин­крус­ти­рова­но зо­лотом и сло­новой костью. Бал­ко­ны плот­но за­веша­ны крас­ным бар­ха­том. Ви­тые све­чи си­яют, раз­бра­сывая ма­товые све­товые об­ла­ка. Вот они Блиш­ви­ки: Джим­бо в уголь­ном смо­кин­ге и Мис­си в бе­лом платье и зо­лотом изящ­ном кол­па­ке. А ря­дом си­дит Уру­сов, о чем-то без­за­бот­но бол­тая с Ми­сой.

— Блиш­вик го­ворил, что они прос­то зна­комые по Пе­тер­бургу, — как бы пред­ва­рил мой воп­рос Грин­грасс. — К со­жале­нию, най­ти ис­то­ки их кон­тактов на Не­ве не уда­лось. Но за­то те­перь вы по­нима­ете, что мне нуж­но бы­ло про­верить вас пе­ред опе­раци­ей? — ска­зал Грин­грасс, рас­се­ян­но пос­мотрев на све­чи. — Уз­нать, нас­коль­ко вы под­верже­ны вли­янию мис­сис Блиш­вик. Имен­но по­это­му мои лю­ди че­рез мис­те­ра Бэр­ка про­вели эту про­вер­ку.

Мне не­чего ска­зать. Те­перь я с за­та­ен­ным за­мира­ни­ем сер­дца смот­рю на го­рящие на кол­догра­фии брон­зо­вые све­чи. По­тай­ные тем­ные по­доз­ре­ния, жив­шие до сих пор в по­тай­ных угол­ках мо­ей ду­ши, ста­ли ос­то­рож­но вы­ходить на­ружу.

— Зна­чит, зер­каль­ная сис­те­ма наб­лю­дения в до­ме Блэ­ков… — на­чал я, по­нимая, что со­вер­шил.

— Да, ее ус­та­нови­ли мы, — вздох­нул Грин­грасс. Сей­час он стал ужас­но по­хож на су­хого куз­не­чика. — Она бы­ла очень эф­фектив­ной, но вы ее весь­ма лов­ко от­клю­чили.

Я мол­чу, по­тупив­шись в пол. Обид­но, но сей­час мне в са­мом де­ле не­чего ска­зать.

— Кста­ти, оце­ните про­фес­си­она­лизм дей­ствий мис­сис Блиш­вик, — ска­зал Грин­грасс. — Как лов­ко она нап­ра­вила вас на от­клю­чение этой сис­те­мы, не прав­да ли?

Ки­ваю. Ки­ваю, ибо не­чего воз­ра­зить. На­обо­рот, я вспо­минаю, как бод­ро и ре­шитель­но Ми­са дей­ство­вала в ту рож­дес­твенскую ночь, ког­да я вык­лю­чил зер­ка­ла.

— По­ка есть толь­ко кос­венные, — ска­зал Грин­грасс. — Блишв­мкам нуж­ны день­ги — это раз, — заг­нул он па­лец. — Ли­корус Блэк, кста­ти, дал до­чери нич­тожное при­дан­ное.

— Блэк не дал до­чери де­нег? — уже ис­крен­не уди­вил­ся я.

— Предствь­те се­бе, — кив­нул Грин­грасс. — Так ста­рый Ли­корус на­казал дочь за ра­зор­ванную по­мол­вку.

— Она же бы­ла не ви­нова­та! — выр­ва­лось у ме­ня.

— Ста­рый Блэк, ви­димо, счи­тал ина­че, — за­метил Грин­грасс. — То есть мо­тив для из­ме­ны был. И гол на­зад Блиш­ви­ки по­лучи­ли от­менную сум­му де­нег — это два, — заг­нул на­чаль­ник вто­рой па­лец.

— От ко­го?

— Яко­бы от умер­шей тет­ки Джам­бо Блиш­ви­ка. Я на­вел справ­ки: кое-что они по­лучи­ли, но та­ких де­нег у тет­ки в жиз­ни не бы­ло.

— По­луча­ет­ся, пла­та за что-то… — ки­нул я. Све­ча в воз­ду­хе дрог­ну­ла и сде­лала раз­во­рот, слов­но в такт мо­им ко­леб­лю­щем­ся мыс­лям.

— Да. Ар­нольд раз­ню­хал и еще кое-что. Блиш­ви­ки кон­такти­рова­ли с од­ним ти­пом, ко­торо­го ис­поль­зо­вали рус­ские. Это дол­гая и скуч­ная ис­то­рия, — мор­щит Грин­грасс ве­ко. — Это три. Ну и сам факт, что мис­сис Блиш­вик уме­ло нап­ра­вила вас вык­лю­чить в ее до­мах сиг­на­лиза­цию — это че­тыре. Зна­чит, об­ла­да­ет на­выка­ми ее об­на­руже­ния и пра­вила­ми лик­ви­дации.

Я пус­каю струю та­бач­но­го ды­ма. Зыб­ко­вато, ко­неч­но. Но все-та­ки це­поч­ка для Блиш­ви­ков не луч­шая. От­сутс­твие де­нег — кон­такт с Уру­совым — пос­тупле­ние та­инс­твен­ных средств — рус­ский связ­ник — об­на­руже­ние и от­клю­чение двух сиг­на­лиза­ций… Все это в са­мом де­ле впол­не дос­та­точ­ный по­вод для по­доз­ре­ний.

— Те­перь воп­рос, как да­леко мис­сис Блиш­вик прод­ви­нулась на ва­шем фрон­те, — вздох­нул Грин­грасс. — По­нимаю, вы про­фес­си­онал, — пре­дуп­ре­дитель­но выд­ви­га­ет он ру­ку, — сек­ре­тов ей не рас­кры­вали. Но всё же из на­меков и раз­го­воров она мог­ла по­лучить…

— Ме­ня боль­ше вол­ну­ет, от­ку­да она уз­на­ла обо мне, — неп­ро­из­воль­но дер­нул я ше­ей, слов­но мне был те­сен во­рот­ник.

— Воз­можно, с Даль­не­го Вос­то­ка, — при­кусил гу­бу Грин­грасс. — Вот вам еще кос­венное под­твержде­ние ее свя­зи с рус­ски­ми.

В его сло­вах зву­чат ско­рее кон­ста­тация фак­та, чем об­ви­нение, и да­же нот­ка по­нима­ния. Но толь­ко не для тех, кто зна­ет Грин­гра­са. Ско­рее, это пре­дос­те­реже­ние. На­мек на то, что пос­ле ис­то­рии с Гу­ном я мог по­пасть в по­ле зре­ния рус­ских. А те, ес­тес­твен­но, пе­реда­ли ме­ня по на­шей, бри­тан­ской, ре­зиден­ту­ре. Го­воря прос­тым язы­ком: поч­ти про­вал. Ну, а за про­валом бы­ва­ет из­вес­тно что. Те­бя спи­сыва­ют со сче­тов. Пус­ка­ют в рас­ход. Или от­прав­ля­ют ко всем чер­тям.

— Всё же по­ка все ули­ки кос­венные… — сно­ва за­тяги­ва­юсь я та­баком. На­вер­ное, в глу­бине на­де­юсь, что так оно и есть.

Грин­грасс прис­таль­но смот­рит на ле­та­ющую све­чу, и та за­гора­ет­ся силь­нее.

— Гм… А вы го­товы на­писать ра­порт на мое имя, что це­ликом и пол­ностью до­веря­ете Ми­сапи­ноа Блиш­вик? — рав­но­душ­но спра­шива­ет он.

Сно­ва смот­рю на ле­та­ющую све­чу и вспо­минаю брон­зо­вые под­свеч­ни­ки в те­ат­раль­ном бе­ну­аре, где си­дела Ми­са с этим рус­ским ти­пом. Ра­зуме­ет­ся нет! Ру­чать­ся за ко­го-то в на­шем ми­ре мо­жет толь­ко иди­от. Я бы и сам пос­ме­ял­ся над ду­рач­ком, ко­торый бы ска­зал мне, что этот че­ловек «хо­роший». От­ку­да мы зна­ем, ка­кие тай­ные мыс­ли есть у ко­го в че­реп­ной ко­роб­ке? Вол­шебни­кам чуть лег­че, чем маг­лам, но ок­клю­мен­ция есть и у нас.

— Не го­тов, — от­ве­тил я спо­кой­но.

Грин­грасс ки­ва­ет, слов­но удов­летво­рен мо­им от­ве­том.

— Что же, я всег­да ува­жал вас как про­фес­си­она­ла. Те­перь бу­ду ува­жать еще силь­нее, — го­ворит он.

В этих сло­вах все: и огор­че­ние, что я сам не смог раз­гля­деть Ми­сапи­она Блиш­вик, и вол­не­ние, не сот­во­рил ли я че­го еще по­мимо от­клю­чения зер­каль­ной ап­па­рату­ры, и пре­дуп­режде­ние на бу­дущее. Я не спо­рю, а сог­ласно ки­ваю. За­тем про­тяги­ваю ше­фу ру­лон пер­га­мен­та.

— Здесь я ос­та­вил не­кото­рые наб­лю­дения, ко­торые выз­ва­ли у ме­ня ин­те­рес… — спо­кой­но го­ворю я.

Ут­ром я в са­мом де­ле сум­ми­ровал дан­ные о смер­ти Ра­фа­эл­лы Бэрк и ее та­инс­твен­ном по­яв­ле­нии на ба­лу. О Мал­фое я по­ка не упо­минал вви­ду от­сут­свия точ­ных под­твержде­ний вне­зап­но осе­нив­шей ме­ня вер­сии. Пусть по­ка от­ра­баты­ва­ют след с Ра­фа­эл­лой: мое де­ло пре­дуп­ре­дить.

— Мо­жете быть уве­рены: мы изу­чим ва­ши за­писи вни­матель­но, — ме­лан­хо­личес­ки го­ворит Грин­грасс. За­тем, бро­сив взгляд на со­сед­ний шкаф, рас­се­ян­но жмет в ру­ках пер­га­мент.

При­ем за­кон­чен, и мне по­ра в путь. На ду­ше у ме­ня стран­ное чувс­тво: да­же не злос­ти, а ка­кой-то опус­то­шен­ности. Сей­час мне вспо­минал­ся по­жилой ба­ронет Бигль, с ко­торы­ми мы поз­на­коми­лись в Ин­дии. Этот хо­лос­тяк с пыш­ны­ми ба­кен­барда­ми ме­лан­хо­личес­ки го­ворил: «Мы ста­ли оче­ред­ным ра­зоча­рова­ни­ем друг для дру­га». Убеж­денный хо­лос­тяк, он так и не из­ме­нил се­бе, нес­мотря на все ис­те­рики по­жилой ма­туш­ки о не­об­хо­димос­ти по­дарить ей вну­ков и «про­дол­жить род». Что-то ге­ро­ичес­кое в этом спо­кой­ном про­тивос­то­янии, на­вер­ное, бы­ло.

Наш ро­ман с Ми­сапи­ноа Блиш­вик, нес­мотря на бур­ное раз­ви­тие, вряд ли имел пер­спек­ти­вы. Впро­чем, пос­ле Джу­лии я дав­но пе­рес­тал му­чить­ся воп­ро­сами о по­терях. Иног­да мне ка­жет­ся, слов­но ка­кая-то часть мо­ей ду­ши ам­пу­тиро­валась: я, слов­но че­репа­ха, об­рос пан­ци­рем, ли­шив­шись спо­соб­ности стра­дать. Мой по­кой­ный отец не да­ром го­ворил, что взрос­лые лю­ди ни­ког­да не оби­жа­ют­ся: оби­ды — удел де­тей и ин­фантиль­ных пе­рерос­тков. За по­пыт­ку на­нес­ти оби­ду или прек­ра­ща­ют об­ще­ние нав­сегда, или бь­ют в мор­ду до кро­ви — как в пря­мом, так и в пе­ренос­ном смыс­ле. Сей­час я ли­хора­доч­но вспо­минаю, ка­кие ошиб­ки я до­пус­тил в об­ще­нии с оча­рова­тель­ной об­ла­датель­ни­цей пер­ла­мут­ро­вого те­ла.

А ошиб­ки у ме­ня, к со­жале­нию, бы­ли. Рас­ска­зы о Япо­нии — кос­венное… да нет, пря­мое под­твержде­ние, что я по­бывал в этой зак­ры­той стра­не в на­руше­ние ее норм «Са­кокоу». И глав­ное: я со­об­щил имя ны­неш­ней ди­нас­тии ху­ан­ди Цинь — Ай­синь Ге­ро. Те­перь эта ин­форма­ция ско­рее все­го уп­лы­ла к рус­ским. Не смер­тель­но, но неп­ри­ят­но. Это по­ка не про­вал, но си­ту­ация, близ­кая к про­валу. И ви­новат в ней толь­ко я. По­тому что не дос­мотрел, до­верил­ся си­ту­ации, и нез­на­комо­му че­лове­ку. А де­лать это­го ни­ког­да нель­зя.

Нель­зя… Я кри­во ус­ме­ха­юсь, пы­та­ясь по­бороть внут­реннюю пус­то­ту. Слов­но не знаю, что нель­зя. Но вы­ходит, что и впрямь не знаю.Хо­рошо во­ен­ным или по­лити­ка: у них из­ме­на — это из­ме­на. А в на­шем де­ле из­ме­на — вещь весь­ма ус­ловная.

«Он из­ме­нил.»

«А ес­ли это его за­дание?» — мыс­ленно спра­шива­ет Грин­грасс, гля­дя су­хим, но бес­по­щад­ным взгля­дом.

«Но он вы­дал важ­ные сек­ре­ты!»

«А как ина­че ему стать для пер­со­на persona grata? Толь­ко вы­дав важ­ные сек­ре­ты. При­чем под­линные, — сно­ва го­ворит не­воз­му­тимо на­чаль­ник. — Ибо ле­ген­да дол­жна быть дос­то­вер­ной».

Я спо­кой­но смот­рю на фон­тан «Ма­гичес­ко­го братс­тва»: зо­лотые ста­туи вол­шебни­ка и вол­шебни­цы, кен­тавра, гоб­ли­на и до­мово­го эль­фа ус­та­нов­ле­ны в цен­тре круг­ло­го бас­сей­на. Ста­туи вол­шебни­ка и кол­дуньи рас­по­ложе­ны в цен­тре груп­пы, а дру­гие су­щес­тва смот­рят на них сни­зу вверх с обо­жани­ем. Но ме­ня сей­час вол­ну­ют не они, а важ­ный вид вол­шебни­ка и вол­шебни­цы. Я обо­рачи­ва­юсь к ним и по­сылаю лег­кую улыб­ку.

— Ва­ше здо­ровье… — ду­маю я. — И бла­года­рите Мер­ли­на, что в ва­ше вре­мя не бы­ло рус­ской раз­ведки. А то не пос­мотре­ли бы на ва­шу гор­дость и пус­ти­ли бы «ава­ду» в спи­ну! Так что, скром­нее, друзья!

Чи­нов­ни­ки спе­шат по де­лам че­рез ми­нис­тер­ский зал. А мне не­об­хо­димо об­ду­мать все с са­мого на­чала. Не сей­час. Зав­тра или пос­ле­зав­тра, но не­об­хо­димо. Нуж­но най­ти вы­ход. Или, быть мо­жет, сме­нить го­лову.

***



Я ни­ког­да бы не ре­шил­ся на вы­пол­не­ние столь важ­но­го за­дания, ес­ли бы не один урок Лай-Фэ­на. Мы, как я уже пи­сал, под­хо­дили к мо­нас­ты­рю в пус­тынных соп­ках Мань­чу­жии, от­ку­да до­носи­лись за­уныв­ные уда­ры гон­га. Уда­ры бы­ли раз­ме­рен­ны­ми, слов­но са­ми со­бой на­вева­ли на грус­тные мыс­ли. Ста­рый Лай-Фэн пос­мотрел на уже оку­тан­ную пред­ве­чер­ний ту­маном до­рож­ку и ска­зал:

— По­хоже, один из лам скон­чался. Не удив­люсь, ес­ли это ока­жет­ся поч­тенный кен­по Тинь-Гун.

— Мы идем на по­хоро­ны? — спро­сил я.

Не ска­жу, что я чувс­тви­тель­ный че­ловек, но ви­деть пог­ре­баль­ную про­цес­сию мне, приз­на­юсь, ни­ког­да не дос­тавля­ло удо­воль­ствия. От­вра­титель­ный за­пах по­хорон был мне про­тивен еще в детс­тве, и стал окон­ча­тель­но омер­зи­телен со дня смер­ти от­ца. Уди­витель­но, но в детс­тве, по­ка ви­дишь чу­жие смер­ти, с ужа­сом ду­ма­ешь, как мож­но по­дой­ти к гроб­ни­цы спо­кой­но пос­мотреть на по­кой­но­го. А ког­да уми­ра­ют твои род­ные, то с ин­те­ресом осоз­на­ешь, что ни­чего страш­но­го в этом нет: всё так прос­то и ес­тес­твен­но. Ког­да в гро­бу ле­жит род­ной те­бе че­ловек, то ты не ис­пы­тыва­ешь стра­ха, а спо­кой­но ка­са­ешь­ся шта­ниной брюк гро­бовой дос­ки. Хо­тя, ко­неч­но, ви­деть лиш­ний раз по­кой­ни­ка и по­хорон­ную про­цес­сию не слиш­ком при­ят­но.

— Ты спра­шива­ешь, от­че­го я не пла­чу и не уби­ва­юсь? — с улыб­кой пос­мотрел на ме­ня Лай-Фэн. — Все прос­то. Мер­тво­го на­до про­вожать не ры­дани­ями и кри­ками: этим ты толь­ко сде­ла­ешь боль­но его ду­ше и за дер­жишь ее меж­ду Бар­до Вер­хне­го и Ниж­не­го Ми­ра Форм. Мер­тво­го на­до бла­года­рить за доб­ро и же­лать ему доб­ро­го пу­ти к сле­ду­ющей жиз­ни.

Я вздрог­нул. Ста­рик опять спо­кой­но под­слу­шивал мои мыс­ли.

— Моя ма­туш­ка го­вори­ла, гля­дя на сто­яв­ший на сто­ле пор­трет от­ца: «Се­год­ня для не­го на­чал­ся Веч­ный Путь». И всхлип­ну­ла, хо­тя тот­час по­боро­ла сле­зы…

— Ты ду­мал, что я ска­жу те­бе, что это не­вер­но? — Лай Фэн пос­мотрел на ма­лень­кую ка­мен­ную гор­ку. — Но на са­мом де­ле я рас­ска­жу те­бе, как по­хожи на­ши ве­ры! Ведь мы во мно­гом го­ворим об од­ном и том же.

Я с ин­те­ресом пос­мотрел на ста­рика, яв­но не ожи­дая та­кого по­воро­та бе­седы. Гонг зву­чал все ча­ще, че­рез оп­ре­делен­ные про­межут­ки вре­мени,

— На­пом­ни, что про­ис­хо­дит с че­лове­ком в мо­мент смер­ти? — спро­сил Лай Фэн. При­щурив­шись, ста­рик по­чему-то вни­матель­но пос­мотрел на вид­невший­ся сквозь пред­ве­чер­ний ту­ман си­лу­эт мо­нас­ты­ря, слов­но о чем-то раз­мышлял.

— Ду­ша вы­ходит из те­ла, — по­жал я пле­чами. Аро­мат пред­ве­чер­не­го воз­ду­ха да­же сей­час, в ав­густе, ка­зал­ся не теп­лым, а про­тив­но прох­ладным.

— Вер­но. А мы на­зыва­ет это вы­ходом жиз­ненной си­лы Ши, — от­ве­тил ста­рик. — Что про­ис­хо­дит даль­ше?

— Даль­ше? Даль­ше… — я стал вспо­минать смут­ные рас­ска­зы о Свя­щен­ном Пи­сании. — Даль­ше ду­ша два дня гу­ля­ет вок­руг те­ла и мес­то смер­ти, а по­том, на тре­тий день, воз­но­сит­ся пок­ло­нит­ся Бо­гу.

Лай Фэн кив­нул, слов­но ожи­дая это­го от­ве­та.

— «Бар­до Тхе­дол» го­ворит нам о том же: за два дня, от­пав от из­на­чаль­но­го Бе­лого Све­та, твоя энер­гия Ши ста­новит­ся Бар­до­вой: тон­чай­шим не­види­мым су­щес­твом, на при­мина­ющим ко­кон ба­боч­ки. На тре­тий день Бар­до­ва на­чина­ет подъ­ем — вы­ходит из Бар­до Вер­хне­го Ми­ра Форм.

Я с удив­ле­ни­ем по­вер­нул го­лову. У ме­ня и в мыс­лях не бы­ло, что на­ши ве­ры го­ворят на са­мом де­ле об од­ном и том же. Ста­рик лас­ко­во смот­рел на ме­ня, слов­но в са­мом де­ле ожи­дая ин­те­рес­ных за­меча­ний. На­летев­ший степ­ной ве­тер сно­ва пот­ре­пал тра­вяную зе­лень и бес­смертник, приг­нув их к кам­ням.

— По­том с треть­его по де­вятый день ду­ша странс­тву­ет в ок­ру­жении ан­ге­лов по Раю и рас­ка­ива­ет­ся, что не мог­ла дос­тичь со­вер­шенс­тва.

— А мы го­ворим, что она странс­тву­ет по Бар­до Мир­ных Бо­жеств как оли­цет­во­рению сво­его доб­ра, и пе­режи­ва­ет, что со­вер­ши­ла его не­дос­та­точ­но, — улыб­нулся Лай-Фэн.

— По­том с де­вято­го до со­роко­вого дня ду­ша странс­тву­ет по Аду, ви­дя му­ки греш­ни­ков и ужа­са­ет­ся сво­им гре­хам.

— Мы на­зыва­ли это Бар­до Гнев­ных Бо­жеств, ес­ли пом­нишь, — поп­ра­вил се­рую одеж­ду Лай Фэн. — Там че­ловек ви­дит ужас­ные об­ра­зы — оли­цет­во­рение сво­их злых мыс­лей и пос­тупков.

— В са­мом де­ле… Поч­ти то­же са­мое! — Изу­мил­ся я. — А на со­роко­вой день ду­ша усоп­ше­го вновь кла­ня­ет­ся Бо­гу, и он ре­ша­ет, где ей быть до Страш­но­го Су­да — в Аду или в Раю.

Ста­рый Лай Фэн прос­лу­шал оче­ред­ной удар гон­га, а за­тем при­щурил­ся на ед­ва за­мет­ные в ту­мане сол­нечные лу­чи.

— За­бав­но… Ведь у нас имен­но в это вре­мя ре­ша­ет­ся участь ду­ши. Пра­вед­ные ду­ши сли­ва­ют­ся с Бо­жес­твен­ным Све­том; ве­ликие греш­ни­ки па­да­ют в низ­ший мир, по­лучая те­ла тем­ных ду­хов… А ку­да, по тво­ему, де­ва­ет­ся боль­шинс­тво лю­дей? — пос­мотрел он на ме­ня в упор.

— Боль­шинс­тво? — спро­сил я.

— Да. Не пра­вед­ни­ки и не греш­ни­ки, как ты и я.

Я за­думал­ся. Уди­витель­но, но я ни­ког­да не за­думы­вал­ся над та­кими прос­ты­ми ве­щами.

— Они по­пада­ют вре­мен­но в Ад или Рай… — не­уве­рен­но ска­зал я. По­хорон­ный гонг не сти­хал, слов­но при­зывая нас зай­ти и пос­мотреть на смерть.

— Не­уже­ли Бог бу­дет их пе­ресу­живать? — спро­сил Лай Фэн.

— Или в чис­ти­лище… Там ду­ши про­ходят очи­щение. Рим­ская цер­ковь ве­рит в не­го, — по­жал я пле­чами.

— Имен­но так, — улыб­нулся Лай Фэн. — И это не что иное, как но­вое рож­де­ние, — по­чему-то об­вел он ру­кой воз­дух. — Они воз­вра­ща­ют­ся на зем­лю, что­бы от­ра­ботать свои кар­ми­чес­кие гре­хи. Как ви­дишь, тво­им соб­рать­ям сто­ит лишь нем­но­го по­думать, что­бы по­нять бли­зость иных, — по­качал го­ловой ста­рик.

Мы ос­то­рож­но пош­ли по нап­равле­нию к ка­мен­ной тро­пин­ке. Здесь на­чинал­ся подъ­ем в го­ру. Я ос­мотрел­ся: по обо­чине ва­лялась ку­ча раз­би­тых бе­лых кам­ней раз­ной ве­личи­ны. На­вер­ное, это бы мел или гор­ный из­вес­тняк, хо­тя кое-гле по­пада­лись кам­ни цвет­но­го и ро­зово­го тра­вер­ти­на. Этот уди­витель­ный ка­мень на­поми­на­ет внеш­не маг­лов­скую плит­ку, но на са­мом де­ле по­дарен нам при­родой. Дос­та­точ­но рас­ко­лоть та­кую «плит­ку», что­бы уви­деть ку­чу блес­ток.

— Те­бе неп­ри­ят­на смерть, я по­нимаю, — ска­зал Лай Фэн, бод­ро сде­лав шаг впе­ред. — Прос­то ты, как и твои соб­рать­ся, ни­как не мо­жешь по­нять, что те­ло — это толь­ко фут­ляр для тво­ей ду­хов­ной су­ти, ко­торую вы приб­ли­зитель­но зо­вете ду­шой.

— Раз­ве это не так? — спро­сил я, за­чем-то под­няв ро­зовую пли­точ­ку тра­вер­ти­на и ак­ку­рат­но стер с нее пыль. Мне слов­но хо­телось, что­бы она бы­ла со мной и в ра­дос­тные дни, ког­да ужас смер­ти на­конец от­сту­пит.

— На са­мом де­ле у че­лове­ка мно­го ду­хов­ных тел, — спро­кой­но от­ве­тил Лай Фэн. — Гру­бое те­ло ста­нет пра­хом, а Дух, глав­ное ду­хов­ное те­ло, воз­не­сет­ся к Не­бу. Это­му ведь учит и ва­ша ве­ра?

— На­вер­ное… Я не бо­гос­лов… — вздох­нул я. — Но я твер­до знаю, что смерть нес­прос­та от­вра­титель­на лю­бому че­лове­ку.

Сей­час, смот­ря на при­гибав­ший­ся бес­смертник, я вспо­минал жух­лую тра­ву в день смер­ти мо­ей ба­буш­ке. Мне бы­ло семь лет, и ро­дите­ли нас­то­яли на том, что­бы я не шел с ни­ми на клад­би­ще. До сих пом­ню дождь и про­тив­ный ок­тябрь­ский ве­тер, ко­торый при­жимал к кус­там жух­лую осен­нюю тра­ву, мок­рую от сво­ей омер­зи­тель­нос­ти.

— Ты бо­ишь­ся уви­деть смерть ибо за­быва­ешь, что мир вок­руг сос­то­ит из двух энер­гий: Ли и Ши, — от­ве­тил мне ста­рик. — Ли да­рит нам Дао в мо­мент за­рож­де­ния; Ши вды­ха­ет в нас жизнь.

— Умом все это по­нима­ешь, но смерть мер­зка и горь­ка, — вздох­нул я.

— Ты сно­ва за­был муд­рость Лао-Цзы, — по­качал го­ловой ста­рик. —
«Все су­щес­тва об­ла­да­ют жизнью, как бы они ни ка­зались мер­твы, ибо смерть есть лишь от­но­ситель­но мень­шее про­яв­ле­ние жиз­ни, а не от­ри­цание ее». Смерть лишь ночь, за ко­торым идет рас­свет…

— Это хо­рошо в те­ории, а ког­да у до­ма ви­дишь крыш­ку гро­ба, не дей­ству­ет ни­какая муд­рость, — горь­ко ус­мехнул­ся я.

— В мо­лодос­ти у нас из­бы­ток Ши, и мы жи­вем, не­сем­ся и тре­пещем. От пя­тиде­сяти до шес­ти­деся­ти мы дос­ти­га­ем гар­мо­нии, пос­ле че­го Ши на­чина­ет убы­вать, — от­ве­тил Лай Фэн, за­чем-то под­ви­нув по­сохом бес­смертник. — Смерть так­же ес­тес­твен­на, как и жизнь, ибо она — ре­зуль­тат убы­вания Ши из тво­его гру­бого те­ла.

— А как же тог­да но­вое рож­де­ние? — пе­рес­про­сил я, де­лая шаг впе­ред. «Навс­тре­чу смер­ти», — по­думал я горь­ко.

— Твой дух нуж­да­ет­ся в но­вом ды­хании Ши, ибо он от­пал от за­конов Бо­жес­твен­но­го све­та, — про­дол­жал Лай Фэн. — Ес­ли ты не слил­ся с ним, то по­лучишь ды­хание Ши. Это ведь так­же ес­тес­твен­но, как при­лив и от­лив оке­ана по ма­нове­нию Лу­ны.

— Тог­да по­чему и вы, и мы скор­бим по смер­ти? — спро­сил я, вер­тя в ру­ках ка­мень. — По идее, мы во­об­ще не дол­жны грус­тить.

Лай Фэн опус­тил мор­щи­нис­тые ве­ки, чем-то на­поми­нав­шие ко­жу ста­рой че­репа­хи.

— Мы скор­бим, что боль­ше не уви­дим ду­шу в этом воп­ло­щении, — спо­кой­но ска­зал он. — Мы скор­бим, что те­ло, ко­торое бы­ло до­рого ду­ху и нам, уш­ло из ми­ра нав­сегда. Но глав­ное: мы скор­бим не толь­ко по усоп­ше­му, но и по сво­ему гру­бому те­лу!

— А вот это, по­жалуй, вер­но, — про­тер я ку­сок тра­вер­ти­на кра­ем одеж­ды. — Мы смот­рим на мер­твое те­ло и ду­ма­ем, что так­же точ­но од­нажды бу­дем ле­жать и мы…

— За­бывая, что в этом миг дух усоп­ше­го уже от­пал от Бо­жес­твен­но­го све­та и го­товит­ся по­лучить но­вую энер­гию Ши! Мы пла­чем, хо­тя дол­жны бы поб­ла­года­рить усоп­ше­го в этом воп­ло­щении и по­желать ему доб­ро­го пу­ти!

Мы ос­та­нови­лись на не­боль­шом ка­менис­том пла­то. Я с удив­ле­ни­ем пос­мотрел вниз. До го­ризон­та, ку­да хва­тит глаз, прос­ти­рал­ся уны­лый гор­ный вид. Ма­лень­кое пла­то вни­зу опу­тал лег­кий ту­ман, и вер­ши­ны кам­ней, ка­залось, бы­ли съ­еде­ны гус­ты­ми бе­лыми об­ла­ками. Тро­пин­ка, по ко­торой мы под­ни­мались, слов­но уто­нула в топ­ле­ном мо­локе. На­летев­ший ве­тер те­перь не прос­то ка­чал бес­смертник, а под­ни­мал в воз­дух до­рож­ную пыль.

— У нас есть стран­ный обы­чай: ес­ли че­ловек уми­ра­ет, за­веши­ва­ют зер­ка­ла… — за­дум­чи­во ска­зал я, вспом­нив тра­ур до­ма.

— Это не стран­ный обы­чай, а не­об­хо­димая ме­ра пре­дос­то­рож­ности, — по­яс­нил Лай Фэн. — Бар­до­ва мо­жет уви­деть свое об­ратное от­ра­жение в зер­ка­ле, что при­ведет к опас­но­му ис­ка­жению энер­гии Ши, — по­яс­нил Лай Фэн. — Вспом­ни: ва­ша ве­ра счи­та­ет об­ратные об­ря­ды и над­пи­си опас­ным про­яв­ле­ни­ем Ть­мы. И от­ра­жение жиз­ненной энер­гии Ши мо­жет при­вес­ти к не­ожи­дан­ным пос­ледс­твия.

— По­чему же мы спо­кой­но смот­римся в зер­ка­ла? — уди­вил­ся я. Не знаю по­чему, но эта мысль по­каза­лась мне пу­га­ющей и од­новре­мен­но ин­те­рес­ной.

— Ров­но по­тому, что Ши по­ка жи­вет и раз­ви­ва­ет­ся в на­шем те­ле, — Лай Фэн об­ло­котил­ся о по­сох. — Единс­тво гру­бого те­ла и Ши.

— Но тог­да по­луча­ет­ся… — я за­дум­чи­во пос­мотрел на се­рые кам­ни, на­поми­нав­шие сту­пени, — что ли­шение че­лове­ка си­лы Ши.

Что-то мель­кну­ло на ли­це ста­рика: то ли за­та­ен­ная мысль, то ли не­доволь­ство. Во вся­ком слу­чае, я ни­ког­да преж­де не ви­дел у не­го та­кого вы­раже­ния.

— Да… Это не­веро­ят­но тем­ное вол­шебс­тво… — хму­ро пос­мотрел он на вид­невше­еся по­одаль наг­ро­мож­де­ние ме­ловых плит, по­рос­ших мхом. — На­вер­ное, это са­мо тем­ное вол­шебс­тво в ми­ре.

— Убий­ство че­лове­ка пос­редс­твом ли­шения его си­лы Ши? — спро­сил я.

— Да… Воз­можно, это да­же страш­нее убий­ства, ибо оно де­ла­ет­ся на рас­сто­янии. Толь­ко не спра­шива­ете ме­ня об этом, — под­нял он мор­щи­нис­тую ру­ку. — Да­же ес­ли бы я знал, то ни­ког­да бы не рас­ска­зал бы об этом.

По­сох ста­рика стук­нул по кам­ням, слов­но на­поми­ная мне, что раз­го­вор на эту те­му за­кон­чен. Я не спо­рю: не в мо­их пра­вилах на­вязы­вать со­бесед­ни­ку не­нуж­ный ему раз­го­вор.

***



Пол­ча­са от­ды­ха. Или да­же боль­ше, Се­год­ня утом я жи­ву, как бо­гатый без­дель­ник. До­поз­дна ва­ля­юсь в пос­те­ли. По­том ве­лю при­нес­ти мне зав­трак и га­зеты. Не­тороп­ли­во при­нимаю ван­ну. Не­тороп­ли­во оде­ва­юсь. Спе­шить не­куда. Мне пред­сто­ит поч­ти день шлять­ся по го­роду без вся­кой це­ли.

Рез­ким дви­жени­ем я от­бра­сываю оде­яло и сос­ка­киваю с кро­вати. Что­бы раз­мять­ся, де­лаю нес­коль­ко спор­тивных уп­ражне­ний. Быс­трая гим­насти­ка. По­том бе­гу в ван­ную, ку­да мне при­мес­ли го­рячей и хо­лод­ной во­ды. А даль­ше это му­тор­ное де­ло — бритье.

Я ос­та­новил­ся в маг­лов­ской гос­ти­нице. Маг­лов­ский мир не так уж плох, что­бы в нем за­терять­ся. Да и гос­ти­ница весь­ма фе­шене­бель­ная — нап­ро­тив ста­рин­ной баш­ни. В при­от­кры­тое ок­но дверь за­дува­ет све­жий ут­ренний ве­терок. Не­бо по-ве­сен­не­му
го­лубое, хо­тя еще толь­ко приб­ли­жа­ет­ся ян­ва­ря. И вни­зу, за пус­то­тами го­лых
де­ревь­ев, то­же прос­ту­па­ет го­лубиз­на. Толь­ко это уже не не­бо, а Се­вер­ное мо­ре. Амес­тердам — го­род мо­ря, и пря­мо из мо­его ок­на вид­ны си­лу­эты ко­раб­лей.

В труд­ных си­ту­аци­ях са­мое глав­ное — не об­ви­нять ко­го-то в чем-то, и не се­товать на судь­бу, а уметь сос­ре­дото­чить­ся и об­мозго­вать си­ту­аци. Ме­ня всег­да воз­му­щало же­лание лю­дей кри­чать на ни в чем не по­вин­ных ок­ру­жа­юих, ес­ли они в труд­ную ми­нуту ока­зались ря­дом. До сих пор удив­ля­юсь, от­че­го ма­туш­ка кри­чала на ме­ня, ког­да с от­цом не­задол­го до смер­ти слу­чил­ся прис­туп: «Что сто­ишь, как ис­ту­кан? Де­лай хоть что-то!» Лю­бопыт­но, что в са­мом де­ле я мог сде­лать. Мы ожи­дали док­то­ра, и толь­ко он мог по­мочь боль­но­му. А ма­туш­ка про­дол­жа­ла бес­смыс­ленно кру­жить по за­лу, сбрыс­ги­вая от­ца во­дой и зас­тавляя эль­фий­ку поп­равлять ему ком­прес­сы на го­лове. Как-буд­то ему ста­нет от это­го лег­че…

Уро­ки сос­ре­дота­чивать­ся в труд­ные мо­мен­ты мне опять-та­ки пре­подал Слаг­хорн. Как-то раз мы сно­ва шли по Гон­конгу, бол­тая о пус­тя­ках пос­ле столь­ких дел. Ве­чере­ло и дву­кол­ки с рик­ши пол­зли к мо­рю. Мы ос­та­нови­лись воз­ле не­боль­шой гряд­ки роз, и на­чаль­ник ска­зал:

— А вы зна­ете, что из­на­чаль­но ко­роль — это вов­се не не наш ко­роль, а рад­жа? А за­од­но в ин­дий­ском ва­ри­ан­те шах­матной иг­ры при­сутс­тву­ет и иг­рок!

— Иг­рок то­же был пре­дус­мотрен пра­вила­ми? — уди­вил­ся я.

— Да. Вы на­зыва­етесь ма­харад­жа, то есть выс­ший рад­жа! — рыбьи гла­за Слаг­хорна пос­мотре­ли на ме­ня не­мига­ющим взгля­дом.

Я мол­чал, с ин­те­ресом слу­шая его. Отец на­учил ме­ня иг­рать в шах­ма­ты в шес­ти­лет­нем воз­расте. Не мо­гу ска­зать, что я был за­меча­тель­ным иг­ро­ком, сов­сем нет. Я так и не уз­нал про­фес­си­ональ­ных тайн гам­би­тов, ис­пан­ских и италь­ян­ских пос­тро­ений, и мог опи­рать­ся толь­ко на собс­твен­ные мыш­ле­ние и ло­гику.

— Ти­пич­ная ошиб­ка ма­харад­жи, — про­дол­жал на­чаль­ник, — не­до­оце­нивать лег­кие фи­гуры. Каж­дая из них в от­дель­нос­ти не спо­соб­на про­тивос­то­ять объ­еди­нен­ной мо­щи тя­желых фи­гур вра­жес­ко­го ма­харад­жи, но все все вмес­те, под­держи­вая друг дру­га, они об­ра­зу­ют страш­ную си­лу. Ма­харад­жа те­ря­ет тя­желую фи­гуру, и с это­го мо­мен­та у не­го прак­ти­чес­ки не ос­та­ет­ся шан­сов, кро­ме од­но­го… — пре­дуп­ре­дитель­но под­нял па­лец Слаг­хорн.

— Най­ти вер­ную ком­би­нацию для сво­их фи­гур? — на­ив­но спро­сил я.

— Нет… Уже поз­дно… — мах­нул ру­кой Слаг­хорн. — Толь­ко ес­ли дру­гой ма­харад­жа со­вер­шит та­кую же ошиб­ку ошиб­ку, Толь­ко тог­да ма­харад­жа смо­жет до­бить­ся пре­иму­щес­тва для глав­ной фи­гуры.

— Фер­зя? — спро­сил я, вспо­минав уро­ки по­кой­но­го от­ца. В Гон­конке, как и на всем юж­ном ки­тай­ском по­бережье, в обыч­ный день поч­ти не бы­ва­ет вет­ра, и ро­зовые кус­ты сто­ят нед­ви­жимы­ми.

— Нет… Ко­роля. Или, точ­нее, рад­жи, — Слаг­хорн бро­сил на ме­ня пус­той взгляд, не ли­шен­ный, впро­чем, снис­хо­дитель­но­го лю­бопытс­тва.

— Но я ду­мал, что ко­роль ед­ва цен­нее пе­шек, — зап­ро­тес­товвл я. — Пеш­ки бь­ют толь­ко на­ис­кось, а ко­роль по­ража­ет на клек­ту вок­руг се­бя.

— Ес­ли го­ворить о на­чале и се­реди­не пар­тии, то вы пра­вы! — при­щурил­ся на­чаль­ник. — За­то в кон­це пар­тии ко­роль ста­новит­ся са­мой це­новой фи­гурой. Тя­желые фи­гуры обыч­но унич­то­жены в раз­ме­нах. Ус­пех на сто­роне то­го, кто пер­вым су­ме­ет по­дог­нать ко­роля к сво­им пеш­кам и пе­рек­рыть дос­туп вра­жес­ко­му ко­ролю…

Я смы­ваю ос­татки пе­ны. На­до приз­нать: Ми­су я не­до­оце­нил Ан­ну. И ее ин­теллект, и ее роль в семье с бед­ным му­жем. Впол­не воз­можно, что что рус­ские в са­мом де­ле взя­ли Блиш­ви­ков на крю­чок, что­бы по­доб­рать­ся к на­шим выс­шим сфе­рам. Ра­зуме­ет­ся, я по не­ос­то­рож­ности до­верил ей две очень важ­ные тай­ны. И все же, у каж­дой ме­дали есть две сто­роны. Во-пер­вых, те­перь кон­такты Ми­сы мож­но бу­дет вы­яв­лять на­шим. Во-вто­рых, в слу­чае не­об­хо­димос­ти я мо­гу ис­поль­зо­вать сам се­бя в ка­чес­тве при­ман­ки. Не луч­шая роль, но Грин­грасс впол­не мо­жет на нее сог­ла­сить­ся.

По­кон­чив с брить­ем и зав­тра­ком, , взяв зонт и на­ев плащ, вы­хожу на ули­цу. По­ка я брил­ся и зав­тра­кал, не­бо ста­ло тем­но-се­рым и пас­мурным. На ули­це идет дождь. В этом го­роде очень час­то идет дождь. «Стра­на веч­ной осе­ни», — как на­зыва­ют Гол­ландию. Мой путь ле­жит на ту­хую ли­цу не­дале­ко от цен­тра. В сущ­ности, это не ули­ца, а на­береж­ная — сод­ной ее сто­роны мер­но те­кут во­ды глу­боко­го ка­нала, чья тем­ная по­вер­хность
из­ре­шече­на сей­час кап­ля­ми дож­дя. По­дой­дя к две­ри, сту­чу мо­лот­ком в дверь.

Мне от­кры­ва­ет дверь до­воль­но ми­лый че­ловек — сра­зу вид­но, ко­ре­ец. Это толь­ко для нас, ев­ро­пей­цев, они по­хожи, а на са­мом де­ле весь­ма от­ли­ча­ют­ся друг от дру­га. Я спо­кой­но смот­рю на не­го. За­тем, вздох­нув, го­ворю по-ан­глий­ски:

— Прос­ти­те, на этот ка­нале пла­ва­ют до­маш­ние ут­ки?

Будь кор­ре­ец в сво­ем уме, он, ду­маю, пос­лал бы ме­ня ко всем чер­тям. Но он, по­хоже, из той же по­роды, что и я. Ки­вая, он от­ве­ча­ет:

— Уток вы мо­жете пос­мотреть под Лей­де­ном. Там есть от­личный кас­кад пру­дов.

Вой­дя в дом, я ве­шаю плащ и кла­ду ци­линдр на ма­лень­кий ком­мод. Обыч­ный ста­рин­ный гол­ланд­ский дом с вы­соки­ми де­ревян­ны­ми лес­тни­цами и уз­ки­ми ко­ридо­рами. Ко­ре­ец оце­нива­юще смот­рит на мои бо­тин­ки. Най­дя, что они не нуж­да­ют­ся в щет­ке, он, ви­димо, про­ника­ет­ся ко мне рас­по­ложе­ни­ем.

— К сож­ла­нию, мне­нечем по­радо­вать вас, — без эки­воков на­чина­ет он. — Че­ловек, ко­тороо вы ищи­те, скон­чался.

— В са­мом де­ле? — под­ни­маю я бро­ви.

— К со­жале­нию, да. У мас­те­ра Кой-Гоу слу­чил­ся сер­дечный прис­туп три дня на­зад, — ки­ва­ет он. — По­хоро­ны прош­ли вче­ра. Ес­ли хо­тите, мо­гу про­водить вас на клад­би­ще.

— Нет, спа­сибо, — мор­щусь я, ибо та­щить­ся в ко­лум­ба­рий не ис­пы­тываю ни ма­лей­ше­го же­лания. — В та­ком слу­чае для ме­ня…

— Од­ну ми­нуту, — от­кла­нива­ет­ся ко­ре­ец и толь­ко по­том вы­носит мне па­кет. Здесь все. как и по­ложе­но для вас, — ки­ва­ет он.

Раз­го­вор за­тевать бес­смыс­ленно. Ни один нор­маль­ный че­ловек не ста­нет о чем-то расс­пра­шивать за­кон­серви­рован­но­го аген­та, за­дача ко­тороо ог­ра­ничи­ва­ет­ся вступ­ле­ни­ем в иг­ру на слу­ча вой­ны. Как сей­час. Он не зна­ет аб­со­лют­но ни­чео, кро­ме той инс­трук­ции, что ему бы­ла да­на. По­это­му я, поб­ла­года­рив хо­зя­ина, не спе­ша бе­ру го­лов­ной убор и плащ, а за­тем вы­хожу на ули­цу.

Мне не­об­хо­димо сос­редто­чить­ся, вы­пить чаш­ку ко­фе, но я ре­шаю это сде­лать в ином мес­те. Опе­рация ос­ложни­лась не­веро­тяным со­быти­ем: ги­белью ки­тай­ско­го мас­те­ра, ко­торый мог бы сде­лать для ме­ня не­об­хо­димый пред­мет. Что ос­та­ет­ся? Я не спе­ша идут по на­береж­ной ка­нала. Не знаю по­чему, но в Ам­стер­да­ме ме­ня всег­да прес­ле­дова­ло стран­ное чувс­тво скры­той тре­воги. Вро­де бы вот ни­чего та­кого страш­но­го нет, а тем не ме­нее от сме­си за­паха мо­ря и ка­налов, вла­ги и не­понят­но че­го, на ду­ше ос­та­ет­ся тре­вож­ное чувс­тво. До сих пор, как в юнос­ти заб­лу­дил­ся в этом го­роде и дол­го блуж­дал по не­му, бо­ясь, что по­пал в ни­куда. Впро­чем, это уже сов­сем дру­гая ис­то­рия…

Луч­ше все­го сей­час ныр­нуть из этой час­ти Ам­стер­да­ма в ма­гичес­кую. Что я, собс­твен­но, де­лаю. Бег­лые наб­лю­дения убеж­да­еют ме­ня, что хвос­та за мной нет. Вход — внут­ри ста­рин­ной баш­ни, где на­до ис­чезнуть и ока­зать­ся на дру­гой сто­роне.

Ма­гичес­кий Ам­стер­дам ужас­но по­хожь на на­шу Ко­сую ал­лею. Те же ста­рин­ные до­мики, что бы­ли двес­ти лет на­зад, та же прис­тань со стран­ни­ыми фре­гата­ми (ко­торые в на­ши дни по­пол­ни­ли бы му­зеи с эк­спо­ната­ми. Еще кое-где мель­ка­ют и ра­ритет­ные ка­реты. А по­тому, зай­дя в ма­лень­кий трак­тир, я за­казы­ваю се­бе ча­шеч­ку хо­роше­го ко­фе.

По­сети­телей здесь нем­но­го. Ос­матри­ва­ясь, я ви­жу в за­ле трех ве­селых му­жич­ков-гол­ландец, ак­тивно пор­треб­ля­ющих пи­ва. Один из них — вы­сокий ры­жий гол­ландец, на­поми­на­ет ма­хину из ро­зово­го са­ла, и вряд ли вле­зет в дверь. Сей­час он ак­тивно шу­тит и ба­лагу­рить с дву­мя дру­гими: прос­то тол­стяч­ком и сов­сем еще мо­лод­ным пар­нем с бле­дым ли­цом. Лад­но, пусть ку­рят — в кон­це кон­цов, их проб­ле­мы. По­одаль в ка­фе си­дит еще один ма­лень­кий су­тулый па­ренек. Я, за­казав ко­фе, за­думы­ва­юсь.

Лик­ви­дация та­кой фи­гуры, как мас­тер, ста­вит воп­рос о воз­можнос­ти про­дол­же­ния опе­рации. Что еще ху­же — у ме­ня сей­час нет ему аль­тер­на­тивы. Я, ра­зуме­ет­ся, се­год­ня на­пишу в Лон­дон о про­изо­шед­шем, но все же мне на­до най­ти аль­тер­на­тив­но­го мас­те­ра, при­чем сроч­но. В Ам­стер­да­ме я сде­ла­ют это еда ли. Ско­рее все­го, на­до бу­дет по­ис­кать дру­гой го­род. Ка­кой же? Я за­думы­ва­юсь. Ки­тай­цы жи­вут в пор­тах у мо­ря — на кон­ти­нен­те им не­чего де­лать. ЧТо же ос­та­ет­ся? Пе­тер­бург от­па­да­ет сра­зу. Ко­пен­га­ген? Бор­до? Гам­бург?

На мо­ем сто­ле на­конец воз­ни­вет ко­фе. Я под­ви­гаю го­рячую чаш­ку взгля­дом. Но, мо­жет, я ра­но то­роп­люсь, и мне сто­ит-та­ки на­ведать­ся на мо­гилу мас­те­ра, по­об­щать­ся с его род­ны­ми? Опас­но. Рис­ко­вано. Впро­чем, где сей­час нет рис­ка… Я бро­саю взгляд на ком­па­нию ры­жего толстска и тот­час по дви­жению ру­ки за­мечаю, что ру­ка его пух­ло­го тем­но­воло­сого со­бесед­ни­ка дос­та­ет па­лоч­ку.

— Avada Kedavra!

Он не ус­пел до­гово­рить, как я ско­рее упал на пол. Зе­леный луч уда­рил по сту­лу и рас­кро­шил де­рево на мел­кие щеп­ки. Сле­дом пос­ле­довал вто­рой.

Я быс­тро по­катил­ся к две­ри. Те­перь хо­рошо. Те­перь я спо­ко­ен. Был у них шанс убить Лан­се­лота Ро­ули од­новре­мен­ным уда­ром, но про­валил­ся. Не обес­судь­те, джентль­ме­ны.

Я быс­тро став­лю бе­лую за­щиту и шеп­чу зак­ли­нание. Сей­час на­до, как учил Лай Фэн, вы­пус­тить их энер­гию и заб­рать си­лу. Я кон­цен­три­уюсь изо всех сил. От­лично. Пе­ред мной воз­ни­ка­ет ви­дение хра­ма на го­ре. Я ско­рее бе­гу в не­го. Ста­туя Буд­ды не­под­вижна. Мо­нах с чер­та­ми ли­ца, на­поми­на­ющи­ми мышь, кла­ня­ет­ся мне и уда­ря­ет па­лоч­кой в ба­рабан. Я чувс­твую, как уси­лива­ет­ся жар.

— Амо… Аг­ри­мо… Амо! — за­шеп­тал я, кон­цен­три­ру­ясь изо всех сил. — Амо… Аг­ри­мо… Амо! Амо… Аг­ри­мо… Амо….

Те­перь важ­но ни на миг не упус­тить кон­цен­тра­цию. Для мо­их вра­гов я сей­час слов­но оку­тан мок­рым па­ром. Я не до­рос до то­го, что­бы вы­пус­тить дым или Не­бес­ную Се­роту, но на пар ме­ня впол­не хва­тит. В нем на­чина­ют то­нуть их зак­ли­нания. Пар дви­жет­ся на них, ли­шая их сил. Пе­редо мной сто­ит ста­туя Буд­ды, и я не мо­гу ни на ми­нуту обор­вать кон­цен­тра­цию.

— Амо… Ари­мо… Амо! Амо-аги­мо-амо… — ус­ко­ряю я темп мо­лит­вы. — Амо… Аг­ри­мо… Амо…

Так, прек­расно… Я ви­жу ку­пол го­лубо­го ве­чер­не­го не­ба. Храм рас­тво­ря­ет­ся в си­неве. Еще нем­но­го. Сов­сем нем­но­го… Чуть-чуть….

— Амо… Аг­ри­мо… Амо… Амо… Ари­мо… Амо… — про­дол­жаю кон­цен­три­ровать­ся я.

Те­ло бо­лит, слов­но я рас­тя­гиваю его на тре­наже­ре.

Пе­редо мной пол­зут циф­ры. Мно­жес­тво цифр… Прек­расно, энер­гия их зак­ли­нания ухо­дит в Не­бытия. В Во­рота Веч­ной Нич­то, точ­нее. Те­перь глав­ное не упус­тить мо­мент. Я ви­жу как тем­но­воло­сый маль­чиш­ка бе­жит ми­мо Хог­варт­ской баш­ни и хо­чет ко­го-то выз­вать на ду­эль. Зна­чит, один из них уже не мо­жет дер­жать свое соз­на­ние…. Те­ло тря­сет, как в ли­хорад­ке… Нель­зя пор­вать ни на ми­нуту связь — ина­че я ли­шусь сво­ей па­ровой за­щиты.

— Амо… Аг­ри­мо… Амо… Амо… Аг­ри­мо… Амо! Амо… Аг­ри­мо… Амо… — про­дол­жаю кон­цен­три­ровать­ся я, гля­дя на плы­вущие циф­ры.

Так! Го­тово… Из ма­лень­ко­го ку­ритель­ни­цы воз­ле Буд­ды на­чина­ют вы­летать си­ние ис­кры. Те­перь по­ра. Нуж­но вер­нуть им на­зад их энер­гию…. Я на­чинаю чи­тать ман­тру и тряс­тись. Си­ние об­ла­ко поп­лы­ло в их сто­рону. Быс­тро дос­тав па­лоч­ку, я на­ношу удар.

— Avada Kedavra! — вы­пали­ваю я в их сто­рону.

Зе­леное об­ла­ко рас­плы­ва­ет­ся вмес­те с дви­жени­ем па­ра. Си­ний фей­ер­век воз­ле Буд­ды из­верга­ет­ся все силь­нее. Уби­вать всех тро­их нель­зя. Нель­зя! Я ви­жу маль­чиш­ку, со стра­хом бе­гуще­го по ко­ридо­ру Хог­вар­тса. Это­го в сон… Что­бы по­том доп­ро­сить.