За детей

Я закрываю глаза и молча облизываю сухие губы. Не пошлость, не надобность. Привычка. Где-то сзади ревут полчища нечисти и дураков. Иные стоят молча, потому что знают, на что идут. А там, впереди, в этом замке, наши дети, братья, сестры. Родные, близкие, друзья. Главное, что бы они не полезли в битву. Мы сами сделаем что надо.

Я не верю в нашу победу. И не потому, что я не предатель или перебежчик. Просто знаю, на что способны люди, защищая свой последний оплот. Многие из них остались одни в этом мире, ведь наши перебили очень многих. И сейчас, глаза этих убийц горят фанатичным огнем. Они жаждут крови, жаждут смерти. А у меня другое желание - найти сына. Моего мальчика, моего Тео. Я хочу верить, что спасусь вместе с ним. Напрасно. Чувство, что все потеряно правдивей. Мы потеряли все, когда стали Пожирателями.

А рядом стоит Нарцисса. Ее губы беззвучно шевелятся, словно она читает молитву. Интересно, кому. Дьяволу или Богу? Если же первому, то стараться не надо. Он стоит тут же, со своей верной собачкой Беллатрикс. Вы спросите, какой же я Пожиратель, если не люблю своего повелителя? Но мое почтение умерло давным-давно. Я был другом, одним из лучших, для Тома Реддла. Было и уважение к этому предприимчивому человеку. Меня привлекали его честолюбивые замыслы, которые к тому же соответствовать взглядам всех чистокровных аристократов, к коим относился и я. Но вся иллюзия рассеялась, когда Том надел маску Волдеморта. Бесчисленные убийства, неоправданные жестокости... Мне претило все это. Когда же некоторые, в том числе и я, захотели уйти стало слишком поздно. Род Ноттов не был настолько багатым, как, например, Блэки или Паркинсоны, которые просто напросто откупились. Выход из организации был один - смерть. За предательство убивали, причем не только виновного, а и всю его семью. Детей, жен, родителей, братьев, сестер... И мы остались, не желая такой участи и себе и своим близким.

Ну, вот, кажется начинается. Наш предводитель хохочет демоническим смехом. Многие вторят ему. Интересно, я умру, или все же повезет выжить? Хотя, нет. Лучше искать смерти. Подкармливать дементоров в Азкабане совсем как-то не хочется. Вопрос в другом, вспомнят ли о нас люди? Наверное, лишь как о убийцах. Какой-нибудь писака извратит наши образы а очередном бульварном издании. А вот будут ли они знать о мотивах наших поступков. Да, мы убивали много и безжалостно, не буду оправдываться. Но зачем, они не знают.

- За Волдеморта! - кричит впереди Беллатрикс и кидается первой в самую гущу битвы.

- За детей, - почти шепотом проговариваю я и слышу, что Нарцисса вторит мне.