Работа №1.
Она, в который раз, сбежала к нему и… ничего. Женщина выстроила для себя иллюзию, которой не суждено воплотиться в жизнь. Белатрикс придумала несуществующий образ идеального мужчины, идеального его. Она «изобрела» Тома без изъянов. Тома, которого попросту не существует. Выдумала и… практически погибла от собственной фантазии, ведомая глупым, до безобразия бессмысленным воображение.
Подул сильный ветер, путая ее волосы и разнося по поверхности озера листья. Легкие, еле ощутимые капли забрызгали руки.
- Ты все-таки пришла, - он обвил руками ее талию и, зарывшись в волосах, блажено закрыл глаза.
Она тяжело вздохнула, поворачиваясь в объятиях:
- А разве могло быть иначе? - тихий шепот и она, встав на носочки, легонько касается губ темного мага, и точно так же медленно отстраняется от его лица.
Ветер продолжал трепать верхушки деревьев, несколько листиков «занесло» в ее волосы. Том грустно улыбнулся и убрал последние отголоски осени из шевелюры Белатрикс.
- Никогда не понимала причины твоей любви к этому времени года, - женщина окинула взглядом окружающий их лес, и, стараясь не встретиться с его взглядом, принялась изучать такое любимое лицо.
Пальцы медленно прошлись по лбу, обводя еле заметную складочку на переносице, почти не дотрагиваясь, провела ладонями по щекам, не выдержав, обняла мужчину за шею и, крепко прижавшись, спрятав лицо на его плече, расплакалась.
Как по мановению волшебной палочки ветер перестал дуть, Том легонько отстранил ее от себя и аккуратно вытер ее слезы.
- Ты же знаешь, что не должна здесь быть, Беллс, - он заправил за ухо непослушную прядь и… исчез.
Он исчез, а новоиспеченная миссис Лестрейндж в легком свадебном платье осталась стоять на старом деревянном мостике посреди озера, окутываемая легким, но таким холодным, ветром. Только холод исходит не от природы, нет от вервей многолетних деревьев, которые ее окружают, нет от воздушных порывов, которые сопровождают осень, не от того, что платье из тонкой ткани не спасает в такую не летнюю погоду. Нет, Белатрикс, которая еще вчера гордилась своей принадлежностью к благороднейшему и древнейшему роду Блэк, замерзла из-за душевной метели, покрытого коркой льда сердца, потерянного времени, невозможности и… своей любви.
Женщина еще не знает, что всего-лишь через несколько лет на ее предплечье будет красоваться Черная Метка. Она не догадывается, что спокойная жизнь кончится и появится необходимость скрывать свою деятельность от Министерства. К сожалению, Белатрикс не осведомлена о том, что в скором времени станет фанатичной последовательницей идей самого темного волшебника современности Лорда Волдеморта. Если бы женщина знала, что они буду вместе: пусть не так, как хочется! Пусть только ночью или, когда он отправит ее мужа на какое-нибудь задание, но у нее и у Тома будет время насладиться друг другом.
Все это еще предстоит пережить, но она об этом не подозревает. Только знает, что пора возвращаться, чтобы созданная иллюзия не исчезла, чтобы Том, как и прежде, был ее идеальным мужчиной без единого изъяна. Пора возвращаться, потому что дома ее ждет море цветов: всех этих белых орхидей и лилий, на которые без слез не взглянешь - какие-то они незаконченные.
В новом доме Белатрикс ждет один единственный шикарный букет из кроваво-алых роз. Его букет. Его напоминание об их времени.
И она аппартировала, оставив осень и старый деревянный мост, чтобы еще вернуться. А сейчас ее ждет букет кроваво-алых роз…
Работа №2.
Деревянный мостик, желтеющие листья и чистая холодная вода. Облачное небо, старый лес и отражения в воде. Карандаш скользит по бумаге, оставляя после себя темный след.
Девушка, стоящая за мольбертом, рисует скорее по памяти, чем с натуры, пусть изображение на холсте и мир перед ней через полчаса станут почти одинаковы. Милисенте сейчас все равно, что именно рисовать, с кем говорить и на что смотреть.
Мысли путаются, мешаются, скользят в воспаленном мозгу. В груди - боль, за три дня ставшая привычной. Через одиннадцать дней она, Милисента Булстроуд, выпускница Хогвартса, умрет, и никакая магия не сможет этому помешать...
Интересно, кто придет на её похороны? Наверное, сестра и множество её знакомых, которые и видели-то умершую раз в жизни. Они произнесут пару пафосных длинных речей, которые Милли так не любит сейчас, при жизни, а потом будут долго пить огневиски.
А какая, собственно, разница?
Через одиннадцать дней Милисента уже ничего не увидит, не узнает и не нарисует. Вся эта чушь про жизнь после смерти - только пустые, ничего не значащие слова.
"Жизнь коротка, если считать, что названия жизни она заслуживает лишь тогда, когда дарит нам радость; собрав воедино все приятно проведённые часы, мы сведём долгие годы всего к нескольким месяцам." Эти слова принадлежали Жану де Лабрюйеру, вот только Булстроуд уже не помнила, кто он был и чем прославился. Помнила только эти его слова... И то, что он давно умер. Интересно, длинной ли была его жизнь?
Её, Милисенты - не была.
Слизеринка разжимает руку, и острый карандаш тихо падает на траву.
