31.12.11

Коса со звоном упала на мраморный пол. Смерть , выкрикнув что-то нечленораздельное, с неохотой вылезла из теплой кровати и поставила свое грозное оружие на место - в дальний уголок с Иконами. Теперь ей было абсолютно наплевать, что Он с неприязнью относится к нахождению косы под своим ликом.
"Если Богу не нравится, что мой перочинный ножик находится на таком близком расстоянии от его изображения, пусть поищет другого, кто бы добровольно махал этим самым ножиком каждый день",-подумала она, приземляя свое сидалище на кресло перед компьютером.
Лениво пролистав свою электронную почту, Смерть не нашла ничего нового для себя. Пара сотен лямов гневных отзывов, которые в бешенстве бормотали люди, даже не зная, что Смерть услышит их, пара тысяч заявок на кончину от Него. Бог считал, что Смерти нравится каждый день уводить жизнь от мелких людишек.
Да-да, именно уводить, а вы что хотели услышать? Нет, Смерть уже не рубила косой каждого в попытке вырвать Жизнь из тела, нет - людей наплодилось слишком много. Коса стала лишь сувениром, теребившем ясную память этого одинокого проводника Жизни. Кто он, этот проводник? Ангел, уволенный с должности секретаря, а в последствии назначенный изображать из себя всемирное зло.
Смерти не спалось - а ведь завтра ей придется работать гораздо больше, чем обычно. Ведь в праздники эти тараканы, пардон, люди, бухают больше всего, а через пару часов Смерти приходится навещать их со своей пресловутой косой.
Иногда она задумывалась - а если бы люди не знали ее? Что бы они чувствовали? Как бы Жизнь уходила от них?
А никак. Эта мелкая девчушка совсем не умела принимать решения. Вот и пришлось Ему назначить простого секретаря, лишь умевшего варить кофе да лишь слегка прикрывать крыльями укромные места, Смертью. Она была обязана ежедневно оттаскивать Жизнь за руку от этих тараканов...
Забавно было смотреть, как они сгибаются, сдуваются, словно надувные шарики. Смерть не чувствовала жалости - в отличии от этой девчонки, которая каждый раз плакал после выхода из бренного тела человека. Жалость стерлась опытом. Придя неопытным ангелом и впервые сжав рукоятку остро наточенной косы, Смерть плакала, плакала днями и ночами. Шли годы, сотни лет, а белоснежная рука все увереннее держала в руках свое грозное оружие. А сейчас ее глаза были пусты, отнимая жизнь у мелких людишек, попутно сжимая в руке символ своего былого величия.