Судьбы героев.

Пламя в камине уютно потрескивает. Всполохи, искры... Мне все время кажется, что одна из особенно игривых и настырных искр попадет на дорогой ковер, что лежит рядом с решеткой камина. Попадет, и от дома останутся одни угольки.
Мой собеседник улыбается. Мыслями он сейчас далеко. Мне остается только покачать головой и подождать, пока он очнется от своих мыслей.
- Судьба героя... – хриплый голос заставляет меня вздрогнуть.
Он говорит о том, что у героев может быть разная судьба. Чаще всего герои – существа смертные, склонные погибать. Иногда – даже не совершив ни одного подвига и так и не став настоящим героем. Иногда – из-за глупой случайности, достигнув очередной вершины, когда прекрасная спасенная жертва стоит рядом на коленях и рыдает. Ведь никому и в голову не приходило, что прекрасной принцессе просто жизненно необходимо умение оказывать первую помощь. И рыдает такая красавица в три ручья над окровавленным телом спасителя, который вот прямо сейчас скончается. И будет бедная девушка сама выбираться из этого жуткого места. И даже прямо не скажешь, кто тут несчастнее: она или павший воин.
Он говорит о том, что иногда герои устают. Бросают свой меч, щит, посох, моргенштерн, лук, стрелы, бумеранг... чем владели, то и бросают. И начинают тихую, мирную жизнь. В общем-то, это не так плохо, только большинство очень быстро спивается. "Гаснет", как он сказал. Воинский дух, вдохновенье боя – это не та вещь, от которой так легко и просто можно отказаться. Иногда спиваются и по другой причине – сложно оставаться героем без руки или ноги. Или со сломанным позвоночником. Или...
Мой собеседник грустно качает головой. Я могу возразить, что с одной рукой или ногой можно найти призвание. Можно даже жить со сломанным позвоночником... просто больше не героем. Но я молчу.
Он говорит о том, что иногда подвиги теряют смысл. Часто – когда лишаешься чего-то, что... нет, без этого не живут. Он называет это смыслом жизни. Тем, ради чего совершаются подвиги. Тем, ради чего герой один идет на дракона и побеждает. Иногда.
Я молчу, жалея, что задала вопрос. Знать, что чувствует тот, кто больше никогда не будет героем... это странно. Он сидит напротив меня, запрокинув голову. Длинные волосы собраны в хвост на затылке. На губах – легкая улыбка. Он всегда улыбается. Только глаза выдают то, как ему на самом деле больно. Дорогая рубашка. Брюки. Расшитый камзол. Многие отдали бы все за то, чтобы иметь такую одежду. Такой дом. Столько денег.
Его пальцы крепко сжимают подлокотник кресла. Мой собеседник прикрывает глаза, словно задумываясь о чем-то, шутит. Я смеюсь, стараясь не смотреть на его руки. На побелевшие от напряжения костяшки пальцев. На ногти, впившиеся в ткань кресла.
Ты отдал бы все, все сокровища мира. Расстался бы с чем угодно за одну только возможность снова встать на ноги. Снова почувствовать ворс ковра, усталость от бега. Снова пройтись по улице. Снова взять в руки любимый меч и отправиться на подвиг. Ты отдал бы все, чтобы не испытывать эту боль.
Вот она твоя судьба, мой герой. Я прихожу каждый вечер, каждый вечер я пытаюсь не смотреть на белеющие костяшки пальцев, пытаюсь не видеть боль в твоих глазах. Каждый вечер я думаю о том, что сама бы пожертвовала чем угодно, чтобы ты перестал терзать себя. Каждый вечер я думаю о том, что нужно перестать сюда ходить. Перестать мучить тебя и саму себя. Но ровно в семь часов я снова оказываюсь перед твоей дверью, чтобы оказаться рядом с тобой. Чтобы снова пить вино, обсуждать все на свете, шутить... и стараться не замечать, как тебе больно.
Ты ведь герой. Ты не поймешь мою жалость.
И я боюсь, что ты умрешь, если я не приду.