Splin, зачетка

І'мя автора: Splin
Соавторы: Splin;

Название	Просмотров
письма [сборник 2оо8, написаны благодаря форуму]		1813
Чебоксары - Гардинер - Элиста [2о1о]		2583
В каком-нибудь мире [2010, о котором столько разговоров]		1962
Крым [2o12, to Св.Абдулла]		1808
противноречивость [сборник 2о12]		1784
из смс [2o13]		906
время которого ты боялся [2о14]		881
как волны [2о15]		876
береста [2o16]		849
первый из наших [2о17]		911
вирьял [2о18]		908
элегия курского вокзала [2о19]		852
дуэли стишки		1309
дуэли проза		2042
черновик		1090

Открыть все произведение

Ну, что сказать... Стихи Сплина на меня всегда производили впечатление. Разное, но равнодушной не оставляли. Этот - так тем более.
Жаль, что он ушел..
Передайте ему привет. Его стихи - одни из лучших современных, что я когда-либо читала. А может даже и лучшие

Соглашусь, стихотворение.. символичное что ли. Ну словами не описать совершенно, и чего-то сущевственного стих не сказал, он похож на вечное.
Сплин же ведь вернется, да?

ммм...не очень...хотя я честно старалась быть беспристрастной... :nya_vnmln: наверно,просто есть с чем сравнивать :nya_dontknow:

Bella_Swan, он все серьёзные стихи удалил перед уходом... Так что не судьба...

главное было -успеть сохранить))

Арриведерче, и есть надежда, что кто то успел?

Фокс, я думаю Арре успела))

Сэр Натан Фрай, ну тут можно только позавидовать такой дальновидности)

Знаю, он тебя мне отыскал:
WWW - улыбка Сатаны,
его килобайтовый оскал,
и волшебник ожививший сны.
Всё закрыто - никуда не влезть
даже старый блог не почитать.
Я шутил: "таких, наверно, шесть",
оказалось, что нас было пять.

Нету счёта этим серым дням,
как гигантски айсберг позади:
голос твой читает стих в Winamp,
фотки не пылятся на CD,
я так часто нажимаю "print",
или кнопку "опубликовать".
Почему я выбрал имя Splin,
видно знал - надолго мне подстать.

Привыкаешь поджигать мосты,
и менять всё время имена.
Там где я - твой след уже остыл:
осени посты, теперь весна.
Это будет далеко не месть,
а погоня не привычка пса.
Просто, в этом что-то есть,
просто - твои чёртовы глаза...

Всё стало понятнее, чем было в детстве,
почти не боимся не спичек ни лезвий.
Желтеют страницы, закладки стареют
слесарь приходит менять батареи.
Дрожащие руки потрогают стёкла
душа в этом теле как осень промокла,
куда-то девались шальные идеи...
душа и страницы и осень - желтеют.

Сказать хоть чему-то "постой же не надо",
тусклей год от года листва листопадов.
Желтеют страницы в закатный песок,
запад с опаской глядит на восток.
Всё меньше халявы на "днях шоколада",
всё предсказуемей в Думах и в Радах.
Всё то же лишь море, закаты, приливы,
глаза по ту сторону от объектива.

Возьми эту книгу, погладь переплёт.
Как жаль - её автор уже не живёт
и что предложить по умытой хрустально
Лычаковской вниз сходить не актуально.
Идти так одной и смотря на балконы
гадать что бы было, сложись по-другому.
Листья скользят по сырому асфальту.
В наушниках Скорик сменяет Вивальди.