| Не кричи, а то услышат!
Больно? Что ж, так потерпи!
Здесь у каждого есть ниша,
Ты пойди, свою найди…
(Анна Барвинок)
При чем тут постмодернизм? Хороший вопрос, скажу я вам. Мы с вами можем забыться, потеряться в поэзии минувших лет, а ведь она так хороша, а ведь она - идеал. Поэзия всегда хороша, какой бы она ни была. Есть, правда, другой вопрос – наш личный вкус. Именно мы определяем, понравится нам поэзия или нет. Но, как мы знаем, на вкус и цвет товарища нет. Так что стоит вылезти из своей «зоны комфорта», стоит хоть иногда открыть тот же наскучивший нам Интернет и найти там современную поэзию. Поверьте, она чудесна! И сегодня я вам открою этот дивный мир современного литературного процесса. Начну, пожалуй, с поэзии.
При чем тут постмодернизм? Мы ведь все прекрасно знаем со школьного курса мировой литературы, что сейчас доминирует именно постмодернизм – это нельзя не заметить, но заметит только тот, кто знает, что вообще за дивное существо - Постмодернизм. Так вот, постмодернизм – это литературное течение, возникшее еще в конце двадцатого века, для которого характерен конформизм (попытка угодить всем), отсутствие пафоса, демократичность, ироничность.
При чем тут постмодернизм? Да при том, что мы его наблюдаем сейчас в искусстве. Есть, конечно же, деятели, которые все еще стараются творить и жить под влиянием модернизма, но их не так много осталось. Ну что же, вернемся к поэзии.
Наблюдая со стороны этот мир творчества, может показаться, что он безумен, что он продажен, что он лишен смысла, но для того, чтобы понять его, необходимо хоть на часок очутиться в шкуре деятеля искусства постмодернизма: их мир довольно пессимистичен, каким бы ярким не казался. Все мы привыкли думать, что жизнь у таких людей – сплошной карнавал. Нет. Просто некоторые стараются найти хоть что-то хорошее, а некоторые – нет. Каждый из них старается показать в творчестве то, как он видит мир, как он его чувствует, при это пытаясь угодить всем. Это тяжелый труд, нужно ценить его.
Ну что же, немного выпустив пар, стоит представить вам поэзию.
Вот знаете, бывает иногда, что человек, с которым ты довольно долго знаком, с которым ты общаешься почти каждый день, открывается для тебя с совершенно другой стороны, и ты не знаешь, радоваться или нет. Но я все же радуюсь, ведь эта сторона поразила меня своей высокой художественностью и таким понятным изложением довольно сложных чувств. Я сейчас говорю о поэтессе Экви Нокс. Её стихи меня очень потрясли, именно они были тем необходимым ведром воды, которое бы заставило тебя опомниться. В её поэзии очень часто наблюдается тема взаимоотношений, довольно трагичных, те, которые, словно наркотик, дурманят твой мозг, постоянно требуя еще и еще, тема расставания, тема одиночества. Вот несколько ее стихотворений. Наслаждайтесь.
Честно. Всё ровно. Последние сводки с фронта:
скоро дожди — а я потеряла зонт, да.
Тётка в окне напротив домыла раму.
Пододеяльник рваный.
Курить бросаю.
Если мне здесь кого-то и не хватает…
нет уж. Не будем —
если ты разучился просить о чуде,
то окончательно, бесповоротно, твердо.
Город как город. Нева… ну, почти безбрежна
Что там ещё. Банально: подстригла чёлку,
выспалась наконец-то, нашла работу.
Я как всегда. Обычно. Ну, правда, что ты.
Вот допишу — рвану по пересечённой.
Я и сейчас бы лист не марала чёрным —
я бы была безмолвна.
Только вот знаю,
только вот точно знаю,
что ты читаешь.
***
А действительно больно тебе становится не тогда,
когда всё — говорят «забирайте его домой».
Не когда постепенно и медленно за стеной,
не когда всё больше морфина и ледокаина —
ты уже не твердишь, что он будет еще бегать.
Не когда он спокойно так говорит: «хорошо бы успеть до снега,
потом будет трудно копать».
Не потом, когда ты сидишь и думаешь — «какая же я скотина,
твою же мать,
почему я не плачу, когда положено плакать?»
| Жизнь непреложна, явственна, неизбежна,
словно Камаз на встречке.
Музыка будет вечной —
правда, на три аккорда.
Если и начинаю о ком-то в столбик,
то осекаюсь ровно на полуслове,
будто отдернув пальцы от сковородки.
Вместо «Сплинов» и водки —
чай, коммуналка, Герцен.
Зорко одно лишь сердце,
вот только толку…
И снег все-таки выпал. Слякоть.
Больно становится даже не вот тогда,
когда приходится наконец убрать эту комнату, где.
Не когда его куртка уже не висит на гвозде,
или на автомате приносишь кому-то воды стакан,
не когда с работы встречает лишь пустота
и по вечерам тупо пялишься на экран,
не когда в марте оттаяли лапы еловых веток.
Ты тогда вроде держишься, ты деловит и крепок.
Тебя накрывает, когда оно уже вроде
почти не страшно,
само собой разумеется —
спустя семь месяцев,
в полдень,
в мае,
когда ты моешь посуду на кухне, роняешь чашку
и вдруг неожиданно
понимаешь.
|
Есть еще одна поэтесса, о которой я хотел бы вам поведать, - это Александра Гонтарь. Она - лишь невысокая, рыжеволосая девушка, которая пишет удивительнейшие стихи. Еще больше стихов меня поражает её стиль декламирования собственных произведений: она делает это так эмоционально, как будто вновь и вновь переживает то, что сама написала. Мне хотелось бы поделиться с вами частичкой её творчества.
Мама, твоя дочь
Мне все равно, что твориться за окном.
Я не проявляю интерес к тому, что меня не касается.
Я плыву по течению, живу сегодняшним днем.
А жизнь-то моя только начинается.
Мама, твоя дочь асоциальная.
Мне все равно, что одеть.
Мне все равно, что будет на ужин.
И я не могу терпеть,
Когда я говорю, а меня не слушают.
Мама, твоя дочь аморальная.
Мне все равно, что обо мне подумают
И насколько косо посмотрят в след.
Я делаю то, что мне вздумается.
Нравится вам то, или нет.
Мама, твоя дочь ненормальная.
Мне все равно, сколько я шишек набью,
Продвигаясь к своей цели
И сколько палок вытащу с колес.
Я не люблю
До слез
Когда в меня не верят.
Не воспринимают в серьез.
Мама ,твоя дочь сошла с ума.
А что же делать?..
| Люблю ніч.
Вона бува елегантною
У маленькій чорній сукні.
І вартою
Того, що руки її
До ранньої зорі
Обсипали поцілунками,
Малювали візерунками
На очей склі
На серці землю.
Карбували у пам’яті,
Бачили уві сні.
Бува таємничою,
Коли її обличчя
Бронзовий місяць освічує.
І якщо б писати портрети з неї,
То ніяка Мона Ліза
Не стояла б поруч і близько.
Тільки ще не знайшовся той да Вінчі,
Що на віки вічні
На полотні
Залишив би посмішку її.
Люблю ніч
Вона як справжня жінка
Йде не сказавши ні слова.
І залишає лиш сьози-росинки
На долонях у поля.
І прослизає крізь шпаринку
Кватирки.
А в кімнаті після того
Її парфумами пахне довго.
|
Сегодня у нас статья о поэтессах, да. Еще одна представительница современного литературного процесса – это Александра Крикун. Её поэзия наполнена болью и трагичностью расставания, гнилью современной «любви», глубокой печалью девушки-романтика, девушки, которая желает любви. Оцените же и вы ее, прочувствуйте вместе с ней опыт каждого однажды любившего человека.
Гнилой
Ты с ним срослась ребром
И рай продашь за быт,
Раскроешь душу на Псалом,
А он уже забыт.
Ты вкусила запретный плод,
А он перчит, а он гнилой,
И твой Адам, и он же Бог,
Тебе долой… тебя долой.
Шиллинг
И где твой опыт? Не память, а решето...
Нужно бежать, хоть капельку усомнившись.
Это больно, когда тот, кто подавал пальто,
Уходит не прощаясь и даже не расплатившись.
Это гнусный город, вдохни, посчитай до трёх.
И ты глуп, и ты зол, как несчастный Вилли.
Это очень жутко, когда тот, кто тебя берёг,
Отдаёт теперь и за сломанный шиллинг.
| Demo
Отношения в стиле demo:
Не успел поиграть, а уже плати.
Ты сумел перейти на новый level,
А тебе уже срывают награды с груди.То ли тыл пропал, то ли завис инэт.
И ты юный боец, а растерзанный, как ветеран.
И каждый новый ушедший близкий твой человек,
Как война, на которой ты вновь и вновь умирал.
***
Не говори "люблю", во мне это канонадами раздаётся.
Во мне всё тускнеет, во мне всё глохнет.
Не говори, боюсь, что ты онемеешь или же захлёбнёшся,
Что угодно и тебя во рту пересохнет.
"Люблю" - пошлый трёп, всемиллионно сказаное.
Это что чихнуть, это что прокашляться.
Ты говоришь, а для меня это речи несвязные,
В моём словаре эти звуки не значатся.
Не говори "люблю", говори "Я хочу общую старость:
Уютный дом, Лабрадор Ретривер, во дворе мангал,
Чтоб ты у камина читала и мне улыбалась".
А не казалось будто бы ты с руки прочитал.
|
При чем тут постмодернизм? А ведь именно он заполонил сердца и души современных поэтов, которые благодаря ему стараются донести до нас, читателей, тот горький опыт, который они пережили сами, чтобы мы более не повторяли те ошибки, которые были допущены ими. Именно современные поэты – проводники жизненного пути, которые стараются нас уберечь. Именно им посвящена моя статья.
Ваш печалька.
|
|Line VI
