Не оставляй

Дыхание на службе сбивается слишком часто. Подводит даже выдержка спортсмена. Лишний вдох или выдох может грозить смертью.

А может лучше вздохнуть лишний раз специально?

Черная мантия смотрится слишком дико на фоне белых волос. Осунувшееся лицо, худые, прямо такие острые скулы и горящие глаза. Холодные-холодные, со странным блеском. Будто зверь сбежавший с цепи. Лихорадочное дыхание уже не согревает руки. Они замерзли окончательно.

А может стоит замерзнуть целиком? Может боль притупится от этого?

Никто не скажет, что Драко Малфою двадцать. Он слишком стар. Он слишком мудр. Он прячет глаза под совсем немалфоевской челкой, носит только спецовки и много курит. Он рвется в самые отчаянные схватки и совсем не боится смерти. Он чертовски храбр и чертовски нелюдим. Его до сих пор ненавидят. Клеймо "Пожиратель Смерти" въелось в людскую память. Его тяжело изменить даже сотней прогулок под авадами.

А может и не стоит его менять?

***


Квартира встречает хозяина темными окнами. Морозное дыхание города заставляет повыше натягивать воротник тяжелого пальто. Неприветливый дом, неприветливая улица, неприветливый город, неприветливый мир... Парню кажется, что все опять плохо. Даже хуже. Ключ не хочет проворачиваться в замке, а зажигалка упорно не дает огонька. Не от палочки же прикуривать в маггловском районе.

- Чтоб тебя Мерлин, да за одно место...

Слова конечно не аристократические, а вот эффект... Будто заклинание произнес. Все сразу становится на свои места. Даже ветер дуть перестает.

Драко аккуратно заходит в полутемный коридор и тихонько прикрывает дверь. Выверенными движениями левитирует пакеты с едой из ближайшего супермаркета на кухню, включает свет, раздевается, устало ползет до дивана. Подняться сил нет, а надо.

Массивные резные часы показывают полночь. Тонкая стрелка движется слишком быстро, отчего у молодого аврора кружится голова. Драко тянется рукой до кармана, достает сигареты. Парень с минуту смотрит на пачку, а потом чертыхнувшись отбрасывает на пол. Желание одно - умереть.

Интересно, а умирать легко?

***


Тонкие пальцы складываются козырьком. Яркое и совсем не зимнее солнце упрямо слепит глаза. Толстые стекла очков отбивают лучи, заставляя жмурится сильнее. Солнце снова показывает Избранному, что всеми любимое явление бывает плохим.

Взгляд его скользит по полу пустой улочке, а точнее по прохожим. Он не может признаться себе, что ищет в толпе одно очень знакомое лицо. И каждый раз сердце его делает кульбит, когда в поле зрения появляется белая шевелюра.

- Опять, Поттер?

Острые плечи вздрагивают от этого язвительного голоса. Он будто режет все внутри на мелкие полоски.

- Не опять, Малфой, - снова.

Избранный старается, чтобы голос звучал четче, яснее. Увереннее. Только сердце где-то в горле трепыхается, и чувство, будто ты кролик перед питоном. Малфой, гаденыш этакий, все чует и усмехается надменно так. С ноткой превосходительства.

Гарри все это быстро надоедает. Он ведь Победитель, а не студент-первокурсник, как-никак! Тонкое запястье охватывает шею слизеринского гада. Драко удивленно приподнимает бровь, но отстранится не желает.

Торопливые шаги в сторону дома норовят сорваться на бег. Проблем с замками/ветрами/дверями не обнаруживается, что ужасно злит Малфоя. Ему бы завязать с Поттером, как с вредной привычкой, так ведь не дано. В такие моменты все в пользу Избранного.

А в душе Драко понимает, что будь его желание - Поттер бы навечно остался с ним. Поттер знает, какого умирать, а Драко знает, какого жить с раной в грудине. Есть чему поучится друг у друга.